Disculparme.

Que no me importa nada, dicen.
¿¡Que me llaman pasota!?  Bueno, vale, lo acepto.

Pasota no indica que sea de piedra. Pasota no indica que no piense.
Me duelen las cosas. Pero golpe a golpe, se me hacen de hierro. ¿El qué?
Los huesos, las lágrimas, los cojones.

Palpitaciones demasiado ajetreadas. Rostro imperturbable.
Palabras necias. Oídos cansados.
Me importas. Demasiada ausencia que soportar.

Como cada mañana los obreros de al lado de mi habitación
me devuelven a la realidad a la fuerza. La razón toma ejemplo de ellos.
Ella me golpea hasta que me deja sin fuerzas.
¿TE DAS CUENTA? me dice.
Y odioso es el día en el que le respondo que sí.

Disculparme ahora vengo, sólo tardaré unos años.
Quizás unas vueltas de tuerca harán que vuelva.
O quizás necesite un poco de nadie, un poco de aire o un poco de hambre.

No sé incluso me estoy planteando devolver la cabeza, 
creo que me la dieron defectuosa. Espero poder encontrar el tiquet,
y también espero no haberme pasado quince días desde el día de la compra...