Y es que me da igual.

Ya no sé que escribir, 

todo es absurdo, incierto, 

irónico, ridículo. 

Sobrevivientes son estas frases

que aguantan el frío embiste

de la decepción del escritor.

Sus parientes, olvidados ya

perecieron anteriores a éstas.

Y qué poco significan para mí, 

estas palabras que no dicen nada.

Más me gustaría que fueran pequeñas

espinas, que al que las leyese, pasase

un milímetro del dolor que corrompe

con ahínco mis adentros.

Es egoísta, pero cierto.

Y no quiero palabras de compasión, 

ni de compresión, ni de conmiseración.

Ni de nada que acabe en "on".

Ahora todo me parece del color de 

las aceras y veo a los edificios haciendo sacrificios

para aguantar al sol que llora sólo sus propios rayos.

Y si mi poesía no rima, creéme que me da igual

Porque no hago esto por tí, ni por mí siquiera, 

lo hago por el dolor.

Para que se olvide de mi  y empatize

con palabras insulsas y vacías,

que esperan algún sentir,

para poder verse, al fin, realizadas.