Miserias.

No hablar de las suciedades del amor, porque estoy enamorada es una hipócresia.
Tambien no tener ganas de escribir cuando estoy disfrutando de la vida.
A veces me pregunto.
¿Hace falta sentir, para escribir algo que valga la pena? ¿Y que guste a quien lee?
Que sientes cuando lees, una emoción. Te sientes identificado.
Si no sientes un terremoto en el alma cuando lees, no importa apenas el texto.
¿Será el ego?¿ Te cuesta sentir la vida de otra persona?
A mí me cuesta vivir la mía. Y la sigo día a día.  Ahora tu egocentrico pensamiento
me contestará. Y yo sigo la mía tambien, no te jode.
Pero es diferente cuando escribes para tí. Te dejas llevar, te elevas mas arriba de
metaforas o de paralelismos, más alla de cualquier recurso lingüistico; más alla de
faltas de ortografía, más alla de puntos y comas. Sólo escribes
todas las miserias que interioristas  habitan dentro de ti. Las lees ,te ries, y te largas.
Yo ahora sumo otro verbo. Publico.

Me importa poco la compresión. Pura farsa.
Cuando vivas y sientas la mierda pegada a tu espalda.
Entonces te contaré, e igual nos entedemos mutuamente.
Yo tampoco intentaré entender miserias peores a las mias, por supuesto que no.